os laivos do Sol que se vai
entre prédios
atrasam tua terminal presença
(eu insisto)
os laivos do sangue que escorre
de mim
antecipam minha cíclica melancolia
(não controlo)
solar, as vinte e quatro que poderiam ser mil horas
lunar, os vinte e oito que poderiam ser mil dias
(não puderam)
tua presença
poente
minha sentença
descamada
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